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Poesia

Fato

Minha mão não é leve
Imóvel sobre o papel
Procura a palavra
que na carne se inscreve

Boca de lábios fugidios
Que no interior soletra
mundo às avessas
contornos sombrios

Na memória recrio
O trajeto de um sujeito
De vívidas manhãs
Tecidas por um fio

Entre encruzilhadas num ato
Sem Drummond sem Pessoa
Me deparo com um fato
A folha em branco

Por Anna Maria Mello