Minha mão não é leve
Imóvel sobre o papel
Procura a palavra
que na carne se inscreve
Boca de lábios fugidios
Que no interior soletra
mundo às avessas
contornos sombrios
Na memória recrio
O trajeto de um sujeito
De vívidas manhãs
Tecidas por um fio
Entre encruzilhadas num ato
Sem Drummond sem Pessoa
Me deparo com um fato
A folha em branco
Por Anna Maria Mello